年廿九，癸未歲末；歲，真的很末；年，也真的夠殘了。
這一年，世局，乏善足陳，連歲末殘年，都爆發禽流感，伊拉克人再狠狠炸聯軍。
自作孽，不可活，有甚麼好說？
唯望凶年早過，來歲事事大吉。
我們寫專欄的，最怕殘年；春節，編輯要放假，印刷廠要停機，摧命符一樣的電郵和電話，一道道急傳過來：「今天和明天，還有後天、大後天……能不能多交一篇稿？」報紙要多一篇，雜誌要多一篇，血肉之軀，馬上變成打字機器。
早上焚香頂禮，不敢有大願，只望如來佛祖賜我一堆字，一點心思，度此燃眉急景。
跑步，十個圈圈跑完，歇一歇，吃粒糖，喝點水，可以再跑十公里；但連續不斷地「寫作」，不見作者頭冒汗，但腦漿，可能已膠結，心，起了厚厚的老繭；五臟，尤其讓酸液腐蝕的腸胃，已經嚴重內傷。
打工的，好景時，有雙糧，甚或三糧四糧；我們永沒雙糧，年年為了讓打工的放假而奔命，卻從沒有人想過：寫作的，也是人，也曾為這張報紙，這份雜誌，作過貢獻。
所以，寫作人都怕年，怕殘年。
不想發牢騷，傷和氣，抄一首白居易的《冬初酒熟詩》，送給讀友：
「酒熟無來客，因成獨酌謠；人間老黃綺，地上散松喬；忽忽醒還醉，悠悠暮復朝；殘年多少在，盡付此中銷。」就喝一杯水酒，獨醉，也是醉，管你客來不來，小人，是不是已經在高位上屙血。